The name of the poet

-----正文-----

他们总算约好了时间谈谈林致翻译的那些诗。

最后一节英国文学课结束，林致让伍泽在教室等等他。

他跑到西门去，买了两支梦龙——就是上次看见伍泽在吃的那种，然后他们出发去秋苑五栋。

中午刚下过雨，到处都湿润，风带来的是蒸腾的热汽。

林致学伍泽拆开了包装边走边吃，感觉尝到乐劲儿了。他们像两个刚放学的小孩，还幼稚得特别从容。

伍泽说，“我曾经以为欧洲人很优雅，直到我看见他们都在大街上吃Gelato。”

林致舔了舔嘴角，问“Gelato？”

“一种很快化的意大利鲜冰淇淋。”

伍泽又咬下一口，看着白色香草雪糕夹心和巧克力碎屑，说，“有脆皮化得慢一些。”

林致笑起来，“那我买对了。”

伍泽瞥他一眼，“怎幺，一个雪糕就想买我的课？我的一小时很贵。”

“这算课吗，” 林致夸张地瞪大眼，“不是朋友之间的闲谈吗？你结课了呀Zachary。” 伍泽笑着摇头。

他们到了秋苑五栋，上楼进了那个屋子。

伍泽把窗帘拉上，只让变薄了的阳光洒进室内，再按空调。林致在桌旁把他本子打开，上面是认真誊写出来的诗。

“真的很差吗？”林致苦恼道。

“诗本身写得烂，译文能好到哪里。”

“诶我就不能化腐朽为神奇吗！”

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