尾灯消失在转角后，谢拾青终于掏出烟盒。

斜倚在路灯下，修长的指间夹着一支细长的烟。

昏黄的光线将他深邃的轮廓镀上一层柔和的晕影，连带着那股子与生俱来的锋利感都被模糊了几分。

他微仰着头吐出一口烟雾，喉结随着吞咽的动作上下滚动，衬衫领口松了两颗扣子，露出一截线条分明的锁骨。

夜风拂过，烟头的火星明明灭灭，烟草燃烧的香气在空气中弥散开来——那是一种极为独特的味道，初闻清冽，尾调却带着一丝若有似无的甘甜，像是雪松混着焦糖，又像是冷铁淬了蜂蜜。

谢拾青对烟的挑剔程度，几乎到了令人发指的地步。

味道太苦的，他嫌呛喉；太甜的，又觉得腻人；浓烈的，他说像在抽柴火；寡淡的，干脆评价为抽了个寂寞。

曾经有个专门为他制烟的老师傅，被他折腾得几近崩溃，最后摔了工具怒道：“谢少，您这不是在挑烟，您这是在选妃！”

可谢大少爷偏偏不依不饶。

他要的是那种——第一口像刀锋划过舌尖，带着微微的刺痛；中调要有雪原般的凛冽，能让人瞬间清醒；尾韵却必须缠绵，得在唇齿间留下若有似无的甜，像是一个未完成的吻。

为此他砸了不知多少钱，甚至专门包下一座烟叶种植园，就为了培育出理想中的品种。

最后终于得偿所愿时，那位老师傅捧着支票热泪盈眶，连夜收拾行李逃去了国外。

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