破风村的夜，是被山那边推下来的。风翻过矮墙，钻进窗缝，把瓦登上那点登火压得一明一暗。跛叔靠着墙睡熟了，呼吸粗重而匀长——这几日他话说得多了，旧伤那条腿僵直地伸着，睡意便沉得像压了块石头。阿跛蜷在他脚边，断尾在梦里轻轻抽一下，又不动了。

孤生睡不踏实。他在草席上翻了个身，把气往脚底沉——沉到第三遍，气息才勉强在脚心聚住一小团，像一粒埋在土里的种子。他睁着眼，望着屋梁上那道被烟熏黑的旧痕，心里翻来覆去的，是白鹿临走时那句话。

“你打不过。可你跑得过。跑，不丢人。”

他那时点了点头，心里其实并不服气。他跑得快，村里的孩子都跑不过他，可那是追兔子、赶羊的跑法；今夜若是被那刀架在脖子上，跑，又能跑到哪里去？他又想起跛叔说的那个人——追了他三日三夜，不紧不慢，始终隔着三十步，像赶一头早晚要倒下的牲口。这样的人若是来了，跑，又有什幺用？还有白鹿肩头那道伤，骨头裂了一线，养几日便好——这几日，她大约都待在长林深处，守着那片她不该进村来的林子。

他迷迷糊糊想着，眼皮渐渐发沉。

忽然，阿跛的耳朵竖了起来。

那团蜷在跛叔脚边的小东西，断尾僵了一瞬，随即整条脊背绷成一张弓，喉间滚出一声极低的呜咽——不是撒娇的声气，是那种压到嗓子底下、再不出来就要炸开的响。孤生猛地睁眼，睡意一下子褪得干干净净。

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